Non sopporto più i post degli indiani dell’omonima nazione blogosferica italiota con pretese letterarie.
La goccia è stata un articolo sulla provincia che non è più quella di una volta, sul fatto che il "male" esiste anche in provincia e tutte quelle banalità trite e ritrite (anche se ben confezionate, in questo caso) lette e sentite in seguito ad un omicidio avvenuto in questa provincia e irrisolto da un anno (e lette e sentite ogni volta che “in provincia” succede qualcosa di pruriginoso). E all’inizio del post (non poteva mancare), campeggia pure una bella immagine sorridente della vittima.
Ho pensato solo: vergogna. Poi mi sono pure intafazzato.

Forse non ho capito l’articolo. Forse blablabla… Non importa. La mia tolleranza è scarsa.

Vivo provincialotto in un capoluogo provinciale di una provincia provincialissima.
L’altro giorno è stato ritrovato un cadavere di un anziano in un campo ed è ancora senza nome, mentre nelle settimane scorse è stato ripescato da sotto un ponte un pensionato che c’era finito con la macchina l’inverno precedente. Potrei continuare per interi post a raccontare la cronaca della provincia (ci compongono metà del quotidiano locale) passando a tipologie di vittime ben più "interessanti" di due vecchi.
Invece.
La mia vicina di sopra, ventenne, ha trascorso gli ultim tre giorni chiusa in casa col moroso e un amico (i genitori e fratello sono partiti per le ferie lasciandole per la prima volta in vita sua la casa libera). Malgrado gli sforzi e le reciproche consultazioni, nella palazzina nessuno ha sentito qualcosa di quel che potrebbero aver fatto i tre gggiovani.
E allora?
In provincia si ciula e i vicini si fanno i cavoli gli uni degli altri (soprattutto se giovani e carine) immaginando ginnastiche liberatorie.
E allora?
E allora che gli indiani ci scrivano un pezzo: almeno sarebbe allegro e frizzantino, seppur banalotto e lucignoloso, simpatico e ferragostiano. Se vogliono particolari, sono disponibilissimo a inventarmeli.

Ssst! …no, niente, è la signora accanto che cerca il gatto in giardino (è castrato, ma si ostina lo stesso. Eh, come cambia la provincia! Proprio vero, signora mia, oramai tutti anche noi siamo mostri come dicono alla tele, anzi mi par d’averlo letto su Nazio…).